La sombra del viento

Estoy segura de que a estas alturas casi todo el mundo ha leído o al menos ha oído hablar de “La sombra del viento”, el best-seller de Carlos Ruiz Zafón convertido en uno de los libros más vendidos de un autor español. Por fin lo he terminado y puedo emitir un juicio sobre él. Mi opinión claramente subjetiva es que este libro gusta mucho (en general) a aquellas personas que no escriben, puesto que los escritores, aún amateurs como es mi caso, nos damos cuenta de las pequeñas argucias que se pueden usar para enganchar a un lector digamos “poco profesional”. Eso no quiere decir que sea un libro malo, ni mucho menos, pero sí un libro tramposo.

En principio, con “La sombra del viento” sufrí prácticamente el mismo suplicio inicial que con la anterior obra que leí de este autor, “El príncipe de la niebla”. El comienzo es flojo, previsible, aburrido, típico y falto de interés. Está escrito para llamar la atención sobre asuntos que más adelante no tendrán ninguna relevancia en la novela, algo que no termino de entender.

A pesar de mi desgana inicial, continué leyendo y, transcurridas unas cuantas páginas, la historia comenzó a tomar cuerpo y de igual modo comenzó a merecer la pena. Esa parte intermedia profundiza en la vida anterior de los protagonistas, desgrana los sucesos que causaron determinadas situaciones actuales y ahí se teje un entramado de suspense, incluso cercano al terror, muy interesante y adictivo. Se hacía conveniente llegado ese punto aclarar varios aspectos que el autor estaba dejando demasiado tiempo en el aire.

La novela continúa por buen camino en esos capítulos intermedios, pero hacia el final comienza a flojear alarmantemente. Es como ver a un futbolista preparado para lanzar un penalti: ves cómo coloca el balón, efectúa sus rituales pre-lanzamiento, retrasa sus pasos, espera la señal del árbitro, inicia la carrera y dispara a puerta. Todo ese proceso te mantiene en vilo, te atrapa y hace que contengas la respiración. A partir de ahí los tres posibles desenlaces son que el futbolista falle el penalti, que meta gol o que el portero pare el balón. Para mí, Ruiz Zafón falló el penalti en el final del libro y toda la tensión que se había creado por vivir ese emocionante desenlace se hundió de repente en la nada y se “disolvió en lágrimas de ceniza”. Por poner un ejemplo, vamos. A continuación explicaré con más detenimiento el porqué de mis críticas, así que aparecerán spoilers! indeseables para los que no hayan leído la novela.

El argumento de “La sombra del viento” arranca en la postguerra española, allá por 1945. Un niño de 10 años llamado Daniel es llevado por su padre, librero de profesión, a un extraño lugar donde se guardan volúmenes de toda época, condición y procedencia, bajo un estricto secreto. Allí, en el denominado “Cementerio de los libros olvidados”, Daniel elige un libro de Julián Carax, un autor maldito que a partir de entonces le quitará el sueño y le meterá en más de un problema.

El devenir de los acontecimientos no se plantea mal, aunque a medida que avanzan las páginas comienza a haber claras desconexiones entre lo que parecía el objetivo de Daniel (y del propio libro) y lo que sucede en la novela. De repente aparecen decenas de personajes obsesionados igual que el chico con el joven Carax, con su historia, su pasado y su suerte, lo que a la larga acaba siendo aburrido porque sabes que cada nuevo protagonista sabrá detalles importantísimos de la vida del escritor que cambiarán el rumbo de los acontecimientos, que ya de por sí no dejan de dar bandazos. Lo que en un principio parece el cuento de una pasión por la lectura se convierte en una anodina y superflua existencia movida por otras pasiones, unas más bajas que otras.

Pasando mil y una penurias, Daniel, apoyado por unos cuantos secundarios (incluido el secundario cómico encarnado por Fermín Romero de Torres) va escarbando en el pasado de Julián Carax hasta descubrir algo que realmente le tendría que dar igual, que es que el escritor tuvo una juventud desdichada porque perdió a su amada y a partir de entonces desapareció voluntariamente del mapa. El libro da a entender que Daniel está viviendo la misma historia de Carax actualizada y que entre ambos hay una especie de lazo invisible que los mantiene en conexión cósmica. La aventura no deja de situarse totalmente fuera de época, porque creo que nadie en los años treinta o cuarenta se comportaba como sugiere el libro. Lo que se cuenta más bien parece un drama victoriano rozando el folletín, con embarazos pasionales, rechazos paternales, limpiezas de honor y duelos al amanecer.

Aún así, el libro mantiene la atención salvo cuando se acerca el final. En un momento dado el protagonista anuncia que va a morir y por un momento me emociono evocando la genial “Crónica de una muerte anunciada” de mi admirado Gabriel García Márquez. Pero no, resulta que el protagonista recibe un tiro pero no se muere. Y además, se casa con la chica. Y Carax vive! Y el malo muere. Y yo no me lo puedo creer. Pienso que cerrar una novela es francamente difícil, pero cerrarla así es como dejarla abierta (como de hecho se ha demostrado con la edición de la supuesta continuación, “El juego del ángel”). Pues a mí un final así me cabrea, qué le voy a hacer. Me pasa como en las películas, pero reconozco que puede ser un vicio personal el hecho de que me fastidie que los buenos se salven cuando estaban lógicamente muertos.

El caso es que el final me dio un bajón impresionante, cuando las 300 páginas centrales me habían gustado bastante a pesar de sus trampas literarias y sus excesivas repeticiones de situación (a veces parece que la novela no avanza, que se ha metido en un bucle y que está sucediendo lo mismo que hace 50 hojas), además de algún que otro error expresivo de bulto. Me costó desde el principio asumir que los hechos sucedían en los años cuarenta, puesto que literariamente hablando el autor tampoco se ha ceñido mucho al habla de aquella época. Se ha esforzado por utilizar una prosa rica en figuras literarias y descriptivas pero desde mi punto de vista ha patinado un poco al darle la ambientación justa.

A pesar de todo ello, puede decirse que “La sombra del viento” es una novela entretenida, de fácil lectura y comprensión, pero que a mí en ningún momento me emocionó (salvo cuando creí que sería una tragedia griega, cachis) ni me llegó al corazón como comentan algunos otros lectores. Quizás me di cuenta demasiado pronto de que el autor pretendía que la historia me emocionara y, como ya he dicho por aquí en otra ocasión, no me agrada demasiado que me digan lo que debo sentir. Si me llega, pues me llegó, sea bueno, malo, Brontë o Corín Tellado, no importa. Pero si no me toca la fibra sensible no hay tu tía.

No voy a recomendar encarecidamente la lectura de este libro pero sí es una buena opción para pasar el rato. Dentro de tres o cuatro días veré si tengo reminiscencias de su contenido y sabré a ciencia cierta si la novela me ha dejado marca o ha pasado sin pena ni gloria por mi cerebro. Para ser sincera, tampoco esperaba que esta novela me encantara, así que tampoco me ha decepcionado realmente.